Notas(1) (37) (38)

“Um homem caminha pelo mundo(2) perdido entre tantas sombras e somente se encontra naquilo que lhe é familiar. Sua casa, sua esposa, seus filhos(5). Nela ele tira seus sapatos, sentindo seus pés cansados(24) de tanto andar, como se nunca tivesse parado, como se estivesse perdido desde sempre(8) (9). Ela lhe faz algo de comer, num fogão a lenha numa panela de barro e toda a casa vai-se tomando de um cheiro muito bom conforme meche a panela com uma colher de pau. Um aroma suave que se mistura com o cheiro da chuva na terra que vem do lado de fora. Eles, ainda jovens, brincam pela casa e correm ao redor do pai, dando gritos velados(33) no esconde-esconde, para não perturbar.

E todos comem ouvindo os pássaros(27) (28) (29) que voam em grandes bandos pelo céu do entardecer e depois se arrumam na varanda para ver de vez o pôr do sol. O homem, cansado, se retira mais cedo, beija sua esposa (30) com afeto e cada um dos seus filhos. Veste os chinelos. Depois se dirige ao quarto, deita-se e morre”(17) (25).

1- Relato comentado pelos críticos Madureira e Sarapalha, ambos formados pela Universidade de São Tomé do Pega mais não segura lá da onde nasce o macaco. O primeiro professor das artes que não servem para coisa alguma(10), especialista naquilo chamam-se por aí de poesia. Já o segundo é mestre doutor e senhor(19) de toda matéria do departamento de ciências semi-obscuras(11).

2- Facilmente, por razões obvias, podemos prever que o uso da palavra homem implica não um homem especifico, mas serve de alegoria para todos os homens (3).

3- Bom, queira me desculpar Sarapalha, mas é um homem qualquer, ele tem até mesmo esposa, o autor quis é passar toda a simplicidade de viver e morrer(4).

4- Claro, mas não com o intuito de abordar um único homem e, sim, toda a humanidade.

5- Meu colega deve estar louco, pois a simplicidade é a coisa mais importante do conto, veja este trecho: ele tem filhos, uma casa, uma esposa(6)!

6- Isso serve, meu caro, para aprofundar o contexto(7).

7- Que porra é esta? Contexto? A humanidade não é algo simples, por isso ele não poderia enfiar uma alegoria nela!

8- ele está tratando de toda a experiência humana de viver, PERDIDO(15)! E, ademais, não se enfia uma alegoria no mundo, enfia-se o mundo numa alegoria.

9- eu não estou perdido, nem me sinto perdido, na verdade eu estou muito bem, e eu não me julgo prepotente para falar de “toda a humanidade”.

10- não é sem razão que assim chamam sua área de inútil.

11- Claro! Afinal Ciências Semi-Obscuras devem ter uma grande utilidade, quem sabe para deixar tudo “semi-explicado”?

12- Não ofenda minha ciência, dirija suas críticas à mim(13)!

13- isso nem sequer foi uma nota(14)!

14- Muito bem, pois então eu faço nota a mim mesmo! Tome(12)!

15- agora vê-se que está realmente perdido! Sarapalha, o homem vive e morre e o autor diz que deve fazer em simplicidade (16)!

16- êpa, agora você admiti minha idéia de alegoria, por acaso pretende me roubar a idéia?!

17- TA NO TEXTO!!! Pra que eu ia roubar sua idéia, eu nem falei nada de alegoria, eu só disse que ele representa a simplicidade (18).

18- isto é uma alegoria seu ignorante! Meu Deus, como você conseguiu chegar a professor?

19- e você? “Senhor” e blábláblá, que lhe deu este título(20)?

20- a academia, quem mais?(21)

21- isto sim me parece um pouco alegórico (22).

22- Não seu imbecil, isto foi metafórico!!!!!(23)

23- ora ora ora, o metido a inglês esta perdendo a linha...

24- eu é que me sinto cansado com você Madureira!

25- pois vai lá deita e morre!(26)

26- vou lhe dizer para onde você deve ir!

27- ouve só Sarapalha, os pássaros!

28- que tem eles?

29- estão te mandando à MERDA!

30- Não é a toa que sua esposa me procura! Sabe por que? Por que você não passa de um traste metido a intelectualóide de miolo mole! (31)

31- minha mulher só iria atrás de você se fosse para pedir dicas de maquiagem! (32)

32- está insinuando alguma coisa?

33- só que às vezes é você que dá gritinhos velados de prazer com um certo senhor, ui ui ui Alfredoô, UUUI!(34)

34- quem espalhou esta calúnia ao meu respeito?!

35- É o que dizem. Esqueci a nota, (35) (36).

36- Não acredito nisso...

- Não acredita em que Sarapalha?

- Nossa Madureira, pense no que dirão aos meus filhos!

- er.....bem eu não tinha pensado nisto...

- Foi você!!!? Que espalhou esta barbaridade?

- De modo algum! Você sabe que eu não ia fazer isso com você.

- Não mesmo?

- Lógico que não...sabe eu acho que foi o Murilo, sabe o professor de zoologia?

- e por que ele faria isso?

- Ele não gostou que o seu departamento ganhou verbas a mais em vez do dele...acho que por isso.

- Mas o projeto dele era um lixo, a banca fez muito certo em negar! E eu não fiz nada de mais!

- Eu sei, mas vai saber o que ele pensou... agente pode ir lá falar com ele de pois disso.

- Disso?

- Da crítica do conto.

- Ah, deixa isso quieto, vamos atrás do Murilo, tenho roupas para lavar com ele!

- Certo, mas a gente precisa por um fim nisto.

37- este conto é coisa mais inútil que já me caiu em mãos.

38- idem.

Redenção.

Sempre vinha. Trôpego, trançando as pernas, com o V da camisa abaixo do botão da vadiagem e a barba lhe sujando a cara, já azeda de suor. Vinha sempre de tardezinha, quando saía do serviço, sempre muito amargo por causa do resto do dia.
Descia do ônibus no ponto que deixava o bar no caminho de casa, mas sempre, entre a casa e o bar, estava a velha louca, que devia pensar que deus é surdo, pregando aos berros as palavras e os pecadores. Só que ele sempre estava muito bêbado pra prestar atenção. Saía do ônibus e escorava no balcão, pedia uma. Depois, lá pela terceira ou quarta, ele pulava pra uma mesa e ali seguia metódico: enchia o copo, bebia até a metade, depois enchia de novo, cerveja atrás de cerveja, e só bebia a segunda metade quando era pra ir embora.

Levantava. Pra lá, pra cá. E lá. Enfiava um pé na frente do outro. Chutava o calcanhar. Tudo em borrões. Cinza. Se mexendo com ele. E cá. Aprumava um rumo. Reta, reto, mas nem tanto. E cá. Velha louca, mancha preta. Lá. Tramava a volta. Cá e lá-lá-lá-lá-lá. Tombava. Saco de lixo no chão. Pulando na frente. Velha louca. Blá-blá-blá. Deus e o diabo. Borrado, sem nexo. Avesso. Lá. Contornava, outro passo. Mais um. Menos um e mais meio. Ia. Lá. Esqueceu da escada, da porta, da chave. Mira...Miiiiiiiiira, de nooooooovo. Porta? Larga. Sofá ali, no jeito. O sofá. Blá-blá-blá que não para! Deus, deus, de-úuuuuuus. Di...dia...bo. E Apaga.

O despertador toca, afinal já é de praxe, é sempre bom ficar de aviso. Por isso ele deixa o despertador pronto quando sai de casa, na certeza de que não vai falhar por algum esquecimento etílico. Toda manhã é uma luta para abrir os olhos, para respirar por vontade, pra levantar trocar a roupa lavar a cara e sair de novo. Só que aquele dia estava diferente, sentindo uma coisa fora do comum, uma certa pontada de saudade de algo que não conseguia precisar. Isso lhe amargou ainda mais o dia. Ele, que quase não trabalhava, não trabalhou de fato e nem fez cara de quem trabalhava. Passou o dia todo com a cara metida nas mãos, as mãos metidas nos braços e os braços metidos na mesa. A pontada doía em suas costelas como se faltasse alguma coisa, como se doesse, mas quando descobriria aonde, a dor aparecesse em outro lugar. Foi assim até a hora de ir embora. Quando ele levantou da mesa e largou suas coisas, sentiu a boca salivando, sentiu, até, uma câimbra na língua. No caminho até o ponto sentia o suor escorrer nas pernas e braços, enquanto contava as quadras e esfregava as mãos nas coxas.

No que desceu seguiu sem parar pro bar, mas uma coisa estava estranha, a velha louca que sempre gritava, estava quieta bem perto da mesa em que ele sempre ficava a olhando. Quando ele se chegou perto, a velha, velha companheira, apertou os olhos como se enxergasse muito alem da vista, em seguida levantou o indicador e o cravou no peito dele. Como se isso já bastasse como recado. Um recado que o deixou sem jeito quando todo mundo da rua olhou para os dois. Depois a velha olhou para cima, e depois se virou e depois foi embora.

O amargo, a pontada, a velha, desaforos da vida que tiram o que alguém tem, tinha e o que um dia teria. Ele se deu com isso e não gostou. Sentou direto na mesa e pediu de pronto uma cerveja e uma dose de conhaque. Dupla. Dessa vez não esperou meios, bebeu tudo sem pegar fôlego, respirando entre um copo e uma dose quando não tinha mais ar nos pulmões. De novo borrão. Tudo em cinza. Lá no fundo? Algo. Algo beeeeem looonge. Uma cor. Longe e longe. Outra Cor. Longe. E muitas cores. E Não tão longe assim, cores que não tinham fim. E estoura na sua cara! Uma explosão brilhosa! Mistura que dava medo. Alegria. Paz. Algo. Sem nome no mundo. Todo o blá-blá-blá vivo dentro dele! E subiu. Que belo balão de pinga, se vendo voando com a luz. Muito juntos. Em paz. Um.

Foi aparecer de novo algumas semanas depois, estava barbeado de cabelo penteado e bíblia ensovacada. Fechara o botão da camisa, o da vadiagem, aquele que o marcava tão bem. Deixou de lado o bar, o ponto, o amargo, mas nunca mais viu aquela senhora. Homens de brancos a levaram.

Ele agora trabalhava bem, o tempo todo atento e dedicado. Quando descia do ônibus cortava caminho para nem sequer tanger o passado. Passava pelo bar como um flecha e tomava uma outra posição, a mesma que um dia tinha sido da velha. Lá chegava e lá ficava. Proferindo a Palavra para todos que passavam, sempre muito crente de que todos escutavam. Agora não mais bebia, somente rezava. Com tanto ardor e tanta vontade que até perdia-se, mas nunca mais se encontrou com aquela maravilhosa Luz.

Como matar um amigo

Um amigo meu, com nome de P sempre dizia que eu sabia como falar, mas que não tinha nada para dizer. Acho que ele estava certo, por que muitas vezes pensei, ou melhor, tentei escrever qualquer coisa só para ter algo escrito, mas tudo não passava de uma masturbação estilística. Fato? Eu não tinha assunto. Faltava-me uma estória.

Eis, porém, que certo dia, meu amigo P aparece morto sob condições no mínimo misteriosas, em uma situação que, por respeito aos mais sensíveis, não ouso reproduzir. Basta dizer que ele morreu por onde pecava e isto me deu o assunto para supor as verdadeiras causas do que na minha opinião é o maior assassinato que já tomei conhecimento.

P. saiu mais cedo do trabalho neste dia fatídico, algo que, acredito, foi crucial para sua morte. Exatamente neste momento uma outra pessoa passava pela rua e chamou-lhe a atenção, quem era esta pessoa? Uma incógnita, quem ela era não teve importância nessa história...ou teve? Bom, ainda não sei, mas P a seguiu com os olhos até onde pôde e depois, para continuar a seguindo, ele usou as pernas. Estranho como andava rapidamente, talvez mais rápido do que jamais imaginara, aquela era uma daquelas pessoas que correm andando. Isso: ela começou a correr, pois temia os olhos de P, embora, na verdade, seus olhos fossem idiotas, no fundo ela, a outra pessoa, temeu aquele estranho a seguindo.

A pessoa virou uma esquina. P virou em seguida, mas já ela desaparecia na multidão. Meu amigo, incapaz de fazer qualquer coisa, pois, por alguma razão, lhe parecia muito certo seguir aquela pessoa, resolveu que tudo que restava era voltar para seu antigo caminho. Ele, no entanto, não percebeu que, agora, aquela pessoa o seguia e acompanhada de outras várias. Por alguma razão meu amigo sequer olhou para trás, se o tivesse feito teria percebido que outras pessoas se juntavam a primeira e que, agora, já passavam de um pequeno exército que crescia a cada passo, pois outras pessoas seguiam o grupo. No fundo, todos seguiam a primeira pessoa, a que meu amigo seguiu por um tempo, e, como esta agora o seguia, levava com ela as pessoas.

P entrou no ônibus e sentou-se nas últimas cadeiras. Em seguida a multidão entrou também no ônibus, fato que ele tomou por normal devido ao horário, em que muitos outros saiam do trabalho. Talvez devesse ter prestado maior atenção, com toda certeza do mundo devia tê-lo feito. Mas não, nem percebeu que ao descer do ônibus, este continuou onde estava, pois até o motorista e o cobrador o seguiam. Os carros foram sendo abandonados conforme passava e com isso as fileiras da multidão iam aumentando. Até mesmo as pessoas que apareciam na televisão, deixavam o que faziam, para em seguida surgirem de algum canto de rua para seguir a pessoa que seguia meu amigo. Já eram tantos, imagino se eu não estava lá. Não sei. O povaréu ganhou tamanha massa que somente uma das avenidas não lhe era suficiente, e todos formavam como se fosse uma seta que apontava ameaçadoramente para P, que nada percebia. Os aviões mudaram de curso, os barcos se atulhavam para que mais pessoas pudessem desembarcar em juntar-se a multidão. O chão tremia sobre a marcha, as casas e prédios iam sendo carregados pela turba, como uma onda maciça por onde passava. E foi ai que ele, meu amigo percebeu a coisa que lhe vinha nos calcanhares, aquele mundo de gente que seguia aquela pessoa. P saiu correndo, mas a massa também o fez e ainda mais rápido, pois seguiam a pessoa que corria andando, por isso tinham de ser rápidos. Meu amigo entrou em seu prédio para esconder-se, mas as pessoas entraram também e com tamanha violência que as paredes foram derrubadas e o edifício todo se abalou. Ainda sim, P continuou correndo, agora escada a cima, conforme o prédio caia, mas as pessoas iam se amontoando sobre os entulhos e isso lhes criava camadas por onde continuavam subindo, como se as pessoas fossem água e aquela pessoa, uma bóia que acompanhava a enchente. Meu amigo trancou-se em seu quarto.

No fim ele foi espremido, carregado e trucidado pela multidão enquanto aquela pessoa o procurava em meio ao caos, mas nunca mais o encontrou.

Meu amigo foi morto pelo mundo. Pelo menos é nisso que eu acredito.